nopaísdaspalavrilhas

so turn on

soturno,
de soslaio,
na bubuia,
ele intuía uns decotes
e se abstinha fácil de entortar universos.

não tinha nada a ver ele derreter com o coração batendo tão forte.

corria era o risco de implodir ouvindo um Noturno de Bach nas alturas
mais alheias,
mas foi mesmo derretendo os escândalos
a cada cochilo,
até que enfim pingou fogo na água dela.

evaporou nada distraído,
um pouco cabreiro,
meio lúgubre,
silencioso.

ontem Alice tava no espaço vazio, levou sua mala pra longe e deu mais
um passinho que não deveria ter dado.
hoje não sobrou água quente.

fora dessa

me flui
nessa metáfora de nada com o melhor chocolate desse mundo de agora, o chocolate da sua presença de oráculo a molhar minhas calcinhas.

na distância longa do eco, no sem fim dos dinossauros estampados em pedras e no fingimento nu de que entendemos sobre arrepios porque somos alheios à Arca de Noé.

me inclui
apegada aos impossíveis, exilada e um pouco torta por olhar verdades de viés.

me inclui for adress
naquele cantinho silencioso e pulsante das borboletas prismáticas.

indo

a vida de volta

a volta

v de volta

v de vai e vem

v de você

v de vou embora daqui a pouco

vou dizer não e vou te abraçar descalça

se eu fosse sim me faria quase de pedra

caso eu seja nada,
antes um nada clarinho do que outro.

a partida

 

tão cheias de pré-requisito as coisas

põe o cinto de segurança
liga a seta
abaixa o pino

a partida toda antenada
de gente que se vira
se liga
se pluga
se aluga

e eu me derretendo pela cadeira
eu e os meus títulos escalando os prédios universitários no boca a boca
a boca, os olhos, os pés, os ouvidos e as mãos são os mundos que existem por dentro do umbigo
por dentro das besteiras que eu te digo e choro
no medo de sair por aí de janelas abertas

põe o cinto de segurança
liga a seta
abaixa o pino

vamos combinar a partida toda antenada
de amores lacrimejando música
orando pelos contraltos das castanholas africanas
organizando os lençóis como a chuva limpa o céu

saltando os credos todos

 

o lobisomem que não existe

o lobisomem é o menino que vira lobo que vira homem que morde o pinhão que puxa o cabelo que sua a roupa que rasga que queima que anda nu que pisa macio que perde as pistas mas que olha de frente porque é amigo do saci que apronta que nem criança no rodamoinho na beira do mar na pedra do rio na lua quase cheia da noite que sempre chega.

o menino que vira lobo que vira homem que não ensina que transmite transmite a leveza que é necessária que é contrária a tudo que se imagina de um lobisomem que é delicado que te pega como quem corre um lápis no papel que não tá nem aí que assopra a vela e quer ver a cera escorrer quente e de novo e de novo e de novo.

o lobisomem na lua quase cheia da noite que sempre chega e escorre quente de novo e de novo de novo na montanha esse ser abre o olho e te abre o olho que transmite a lua que nem criança no rodamoinho que envolve o espaço da estante que não existe.

o lobisomem que não existe mas que invade a casa se joga e chega quase de noite ouvindo música por dentro que música é essa que samba é esse que língua é essa que o lobisomem ouve pra se transmitir que nem menino que vira lobo que vira homem que envolve o espaço do corpo no rodamoinho e depois desfaz tudo te abre o olho e sorri.

baunilha com canela

Eu tinha várias coisas pra falar, mas pra quê? "Pra quê tanto céu, pra quê tanto mar, pra quê?" O que devo dizer? O que é essencial?, me pergunto. Se não sei as respostas, melhor dizer alguma coisa... e chorar, ou chorar alguma coisa.... e dizer. Dizer é bom, vai tornando mais banais os dramas e deixando que suas essências poderosas cheguem mais perto da gente. Menos poder para as essências!!

A essência em questão tem cara de ser uma mistura de baunilha com canela. Ou de uma ruiva portuguesa que se acha loura e que foi criada com certas regalias com uma morena índia que rala pela sobrevivência na selva. Um misto de doses diárias de teoria dolorosamente injetadas na veia com uma coragem indígena que salta dos poros invadindo gostosamente o mundo.

Mas dizer o quê?

Quando o silêncio cresce muito, sempre cisma de puxar meu cabelo. É torcicolo na certa.

Quem disse isso? A morena-índia ou a ruiva-portuguesa-que-se-acha-loura?

Essa ruiva (que-se-acha-loura!) é doida pra botar silicone nos peitos, nunca deixar de fazer as unhas, providenciar um peeling de cristal, uma escova inteligente e sessões de drenagem linfática pelo menos uma vez por semana.

Sai desse corpooo!!!!

Até que é bom esse cheirinho de baunilha com canela. O torcicolo é que é péssimo.

o nada na vida

ai que aflição. rua sem saída, o nada na vida. tanta coisa acontecendo naquele beco, tanta agitação na porta da garagem, um calor gostoso se espalhando no sangue, quase ardendo no coração. e se a gente olha pra trás não tem saída, tudo vai chegando com cara de partida. você de verde esperança, eu me escondendo num alegre vestido estampado de cortina de casa bonita. na rua, o mundo parado, escandalizado de deixar a gente ser o que é.

na beira da rua sem saída, lá vem o nada na vida andando devagar, no relax natural da caminhada de um hippie sorridente na direção das montanhas ainda inexploradas por seus ídolos. ao nos ver encalorados de tudo, tratou logo de jogar um balde de água fria. achou que faria bem.

deix'euteganhar

 

lá naquele outro mundo,  

lá naquela outra hora,

você pegou no pé

do meu ouvido.

 

quem dera que essa voz levasse a gente pro mar.

 

vai que a gente nada na água nem quente nem fria daquela praia vazia...

e quando a onda vem, a voz ressoa no pescoço: deix'euteganhaaar.

 

e a gente nada.

o apagão

 

o apagão

 

O apagão fez a gente acender

a vela.

 

Fez a gente se ver à luz da vela.

 

O apagão se fez

e a gente teve que jogar baralho, jogar conversa fora, ir pra janela ver o mundo diferente de repente, ver o imprevisto cutucando os inevitáveis da vida, procurar a luz da lua em algum lugar daquele céu nublado, imaginar o que fazer no dia seguinte.

 

O apagão fez a gente

ir fazer qualquer outra coisa.

 

Fez a gente

sentir falta do radinho de pilha.

 

Fez a gente torcer

pra luz não voltar tão rápido.

 

Fez a gente ser

personagem de Guimarães Rosa perdido na cidade grande

a ver navios

iluminados.

a bússola que eu sempre perco

E muita coisa faz barulho todo dia. Sinto saudades de ontem e de um barco que nunca tive, da bússola que eu sempre perco, das ondas que eu não quero enfrentar. Do álbum de figurinhas incompleto, de cruzar os dedos e torcer pra fazer as coisas existirem.